El poema es un río sin memoria en el que entramos a tientas.


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TIEMPO

Hay un canto de siglos en la luz

que se recuesta contra el cerro

En el viento que pule tan despacio su voz

sobre el silencio de la piedra

Es siempre nueva la caricia

milenaria de la lluvia:

tiemblan las raíces de los robles,

insaciables de cielo,

y los líquenes maduran

en la orilla del jazmín

Ante la transparencia del paisaje,

mi huella es apenas un gran interrogante que resuena

en la profundidad de lo infinito

Cuando mi eco se haya hundido en el vacío,

viento y lluvia, luz y piedra

seguirán hablando de un misterio

que también entonces será mío