El patio, la sábila y el perro

En el patio

Está la sábila

La sábila verde sabia

Con que la que juega el perro

El patio, la sábila y el perro

Están en la casa

La casa sembrada en mi infancia

Tan grande como es todo cuando se es pequeño

En el patio arriba de la casa

mi madre extiende sueños

se pierde en el cielo alto y lejano

Tan grande como la casa que yo sueño

Con la sábila que está en el patio

ella nos cura el pelo

abate dolores

muele menjurjes para recuperar el sueño

El perro hace un hueco en la sábila

Y mi madre se lanza

Por la ruta hecha de pelos

De regreso a una casa sembrada en un viejo puerto

Tarea talle La casa

MI VIEJA CASA

No se sabe cuando uno está listo

para soportar la cordura en los laberintos

del encierro,

vivo ocultándome tras las hendijas

de puertas y ventanas

ahondo las palabras para no pronunciarlas

imagino llaves en mi puerta que no abren a nada

invento un sinfín de laboriosidades inertes

fustigo con un látigo pensamientos siniestros:

hoy habito y dormito postergando la huida.

Mi vieja casa se derrumba desde adentro,

he cerrado la buhardilla donde oculto los recuerdos

he levantado una tapia frente al sótano

                                    y escondo mis espantos  

solo el teclear de mis dedos presurosos

ululan con sus ecos las paredes

el vacío abismal de mi ciudad silente

penetra el traspatio y las alcobas,

y su éter arisco me adormece …

Mi vieja casa tiene un lecho de frente a la ventana,

miro lechuzas y murciélagos en su danza vesperal

con plumas y membranas que no tañe el viento,

veo árboles fantasmas mecer suavemente su negrura

todo se ha dado, todo está listo, y un ritmo vacuo designa

la quietud de un nuevo tiempo para la melancolía.

Guillermo Pulecio Corredor

Mi casa

Mi casa 

I

Mi vieja casa es una tumba
 —un hermoso cascarón—
hecha de barro
y hueso
de leche tibia de lluvia y miel

Humo de leña herrumbre y sal 

Las fotos sepias
sobre cartulina negra
recubierta de papel mantequilla
hablan desde el silencio
Los recuerdos de familia
–bandada de pájaros–
revolotean por la casa
 dispersando el olvido

Las arañas en los rincones
 tejen hilos de espera
y conectan las paredes formado
una inmensa malla blanca
donde siguen atrapados
algunos de mis sueños

El viejo reloj de péndulo
recostado sobre el muro
con sus venas abiertas
 ya no late  

En la cocina
trastos ennegrecidos
una manzana mordida se ha oxidado
un gato pisotea las ollas
zumba la voz ronca de mi madre llamando a la mesa
—ella morirá con los recuerdos anidados en la paja fresca —
Abro su vieja caja de zapatos
camino por sus lugares
silencioso
sé que hay vacíos que se pegan  a mis pasos…
Silba en lo alto
sé que está ahí
como un pájaro en la rama
Las hojas escurren el rocío 
son sus lagrimas
pozo de amor
manantial de ayer
                       buscan el mar
Junto a ella el dolor no existe
y el miedo deja de temblar
se asoma y se va   

Ella es

la eternidad de mi infancia 

la risa que despierta al silencio 

y destierra los miedos 

agazapados de mis noches 

II

 Lejos de casa aprendí 

  asoñar de pie

  a lavar las cicatrices del hambre 

 —y las del miedo—

a viajar por los recuerdos 

con la fe puesta en encontrar 

mi auténtico retrato

— el tiempo

es una foto que se mueve—

III
   

El viento
 airoso entra por la ventana     

 Afuera cuatro palos de mangos
uno en cada esquina del solar

 La ciudad donde viví

 la casa que habité 
el hogar que disfruté 

 hoy   son solo
un número más en el camino  

Hola a todos. Dejo mi ejercicio sobre la casa. Quedó atento.


CADA DÍA EN MI CUARTO

En mi cuarto,
todas las cosas que en él habitan
no dejan de hablarme.
Cada objeto es lo que debería ser
y no solamente lo que es.
Una mesa sostiene a la noche,
tan pesada como su sombra.
Cuando muevo algún libro de su lugar,
deja un espacio por donde entra el mundo
y el universo ahora, sueña junto a mí.
La lámpara,
es una palabra cerca de mi cama
que se vistió de metal y plástico,
su voz es una luz que aprovecho
cuando quiero calcar en papel
los colores que entran por la puerta.
Palabras por todo lado,
regadas en el piso, de cuero y madera;
telas que visten mi litera.
Unas crecen como cactus, otras dejan pasar
el canto de un pájaro a lo lejos.
Aquí todo palpita al ritmo
de su propia música.
Y yo ¿Qué palabra soy?
¿Qué lugar ocupo en esta conversación de formas?
O tal vez soy la pregunta
que no responde a nada.
La duda que algún dios desechó.

2. La Casa Toda. Xiomara Ortega (Audio)

                                                   La Casa Toda. xiomara ortega

Todas las casas tienen un sótano

y un jardín colgante

aun cuando sea una rea quien la habita

Con el recorrido de la casa de uno

se aprende a construir con los escombros 

Ejercicio Jaime Lomanto

Caracol que se asoma y mira lento la cadencia interminable de las olas


al ritmo de la luna transforma tempestades en océanos de calma

como grano de arena en un desierto crece un espíritu libre con aroma de universo

más allá de las estrellas se percibe algo más que nos espera

refugiado del amor y la esperanza sobrevive en los recuerdos en su viaje hacia el olvido

SOY jaime alberto lomanto

Caracol que se asoma y mira lento la cadencia interminable de las olas/ A ritmo de la luna transforma tempestades en océanos de calma/ Como grano de arena en un desierto crece su espíritu libre con aroma de universo/ Más allá de las estrellas percibe algo más que nos espera/ Refugiado del amor y la esperanza sobrevive en los recuerdos en su viaje hacia el olvido

1. Soy. Xiomara Ortega

Soy (xiomara ortega)

Soy Nadie. ¿Tú quién eres?

¿Eres también un Nadie?

Ya somos dos entonces

Emily Dickinson

Cuando la luna está llena

las dainas de mis ancestras 

celebran que existen en mis genes

Soy un montón de huesos y carne 

con líquidos que se desbordan

para muchos soy una desconocida

para algunos una mujer vieja

y a veces una mujer joven

para unos cuantos soy una persona

Al final del día 

no soy más 

que una imagen frente al espejo 

que se transfigura 

y se vuelve a dibujar cuando sueña.

Para escribir poesía - Ayran Riascos

Para escribir poesía 

hace falta respirar como los niños, 

inflándose de mundo 

toda la panza. 

¿Quien Soy?

SOMOS LAS PALABRAS

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar
y para que cantes conmigo.

“Que despierte el leñador”

“Canto General” –Pablo Neruda

Quienes fluimos para amalgamar

las ideas, las tretas y los sueños.

Nosotras hablamos del amor feliz

y de las tristezas del desterrado.

Somos un látigo si brotamos soez.

Tan acuosas, volátiles y sólidas

Que se nos mastica y engulle,

para luego, emitir voces recias,  

o afanosas para enaltecer villanos,

o en sigilo secuaz frente al dolor. 

Tan dulces, olorosas y dúctiles:

Provoca que nos usasen a todas.

Libres damos el avío de juglares,

cohibidas prestamos la retórica

para proclamar la Carta Magna.

 

El alimento de voces amerindias,  

allende el mar, un día vinimos

a poblar territorios y culturas,

a devorar la manigua y beber

del dulce vuelo de quetzales.

Guillermo Pulecio Corredor

Tarea Quién soy yo - Cóncavo y convexo

He visto en los cielos

el rostro de Dios, 

una máscara piramidal y masculina, 

que desde el lago me mira, 

triangular y femenina.

Cerca ya de la orilla, 

le distinguí cielo y lago 

dos partes iguales,

al interpelarles, me dijeron, 

somos tú. 

Andrés Felipe Jaramillo Salazar

¿Quién soy yo?

Soy el universo

soy toda la historia y antes

  un átomo y una estrella

  el sonido y el silencio

Soy un pez y una planta

  una abeja con polen en sus patas

  una bacteria

  una ballena 

Soy el miedo y el sueño de mis padres

soy los abuelos campesinos

  una maestra

  un camionero

Soy dueño de la rueda

del cero y de las letras

solo me basta recordar

para ser sabio

Y juego a estar feliz o triste

a estar perdido

a no ser nadie

a no pertenecer

¿Acaso el viento puede elegir la tristeza?

¿acaso el sol puede perderse?

¿acaso un árbol puede negarse?

¿O dejar atrás el bosque?

Soy el fracaso y la celebración

soy la maldad y la virtud

soy todo lo que existe

y lo que existirá está en mi

No me pertenezco

Hola amigos. Dejo mi ejercicio sobre, quién soy. Gracias.



SOLITARIMENTE YO

Anoche soñé que alguien gritaba mi nombre.
Me pareció tan extraño,
porque yo aún no lo he descubierto.
Ensayo juntando letras,
pero no me alcanzan.
La voz me llama de nuevo.
Quizás, oigo demasiado y por eso no escucho
a los fantasmas del viento que soplan los árboles
y cuentan que el tiempo envejece esperándome.
Ya no soy como ayer,
porque el futuro donde estoy, ya pasó.
Como una mariposa que vuela sus alas,
una espina atravesando a la rosa.
Mi nombre tallado en aquella voz
es el alfabeto de todas las cosas,
suena a la lluvia que toca mi ventana,
o a la estrella que brilla solitaria
en algún rincón de mi cuerpo.
Despierto de aquel sueño
y descubro la pesadilla de ser sólo yo,
aunque todo se nombre conmigo
hasta que mi sombra se marche
con alguna nube.

Homenaje a Ernesto Cardenal

EPITAFIO DE JOAQUÍN PASOS – Ernesto Cardenal
(El poeta de Solentiname, Nicaragua {1915 – 2020})

1.

Aquí pasaba a pie por estas calles, sin empleo ni puesto,
y sin un peso.
Sólo poetas, putas y picados conocieron sus versos.
Nunca estuvo en el extranjero.
Estuvo preso.
Ahora está muerto.
No tiene ningún monumento.
                                                    Pero
recordadle cuando tengáis puentes de concreto,
grandes turbinas, tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.
Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo
en el que un día se escribirán los tratados de comercio,
la Constitución, las cartas de amor, y los decretos.

(*) Primer fragmento del Poema “Epitafio de Joaquín Pasos”  cantado por el trabador Catalán Joan Manuel Serrat, en el álbum “Para piel de Manzana, publicado en 1975).  

La hoja que mira el árbol (Guadalupe Velasco)

Mi madre se fue temprano

Pronto, también temprano

El vientre que dejé

Alojó

Células muertas, dolores y nuevos fríos

Así que más pronto que temprano mi madre fue otra buena muerta

Una muerta más de la que nadie habla

No obstante

Como un perro que llora

(las lagrimas de los perros son silenciosos soldaditos grises que mueren sin lograr ponerse de pie)

La muerte persistía como la vida que palpita

En la astilla enquistada en el ojo

Mi madre

De niña tuvo los ojos cerrados y de vieja

Bueno, vieja nunca fue

Siempre tenía un espectro de  mujer temida

De tal modo que cuando yo nací los miedos habituales de cualquier separación

Ya la habían dejado a ella

y más pronto que temprano me dejarían a mí también

La muerte del miedo es su amorosa herencia

Como la hoja que cae de la copa del árbol

Crecí deshecha

Hoja del viento

Mi madre

Como buena mujer

Trabajó cada mañana, no sé en qué

Pero trabajó

Y regresó a tiempo

Para dejarme en su última visión

La confirmación de la muerte de todos los miedos.

Déjà vu

La araña compuso un déjà vu.

Cazadora, artista del trapecio

prefirió la noche

para tejer profecías,

anuncios,

presagios,

de la vida y de la muerte,

de la suerte,

del insecto.

Inocente araña

deslumbrada por su trampa,

se creyó dueña del destino,

del azar,

de la fortuna,
de la vida y de la muerte,

de la suerte,

del insecto.

Y se equivoca.

       La suerte, soy yo. 

Quien soy yo

Pequeña tarea de ayer 3 de marzo.

¿Quien soy Yo?

¿Quien es Guille?

¡Vanidad!

Soy la semilla alada
                              que busca
                                             tierra fértil
para iniciar otro espiral al cielo.

El Silencio

(Poema corregido en el taller – esta es una versión mejorada)

EL SILENCIO - Guillermo Pulecio Corredor

"...Todo es silencio y entre latido y latido
se cumple el azar o la esperanza..."
Poema: Entre latidos – Hugo Mujica

El silencio no es una existencia vana,

absorbe

el arcano de la palabra adiós

irrumpe en los altares

cual prístina luz  

mesura el siseo de ropas

que escapan de los cuerpos

contiene el aliento

un amanecer frente al mar   

está en el ascenso de fumarolas

            que en volutas tiñe el cielo

enmudece las faenas hostiles

para que reine el sigilo

va escondido en el intersticio

que separa las palabras

vive en la ausencia

de los inocentes y los desaparecidos

insta

al sosiego de fusiles y bombas

en las eras de Paz

decreta el imposible

de substraerse al mutismo de las cosas

celebra hacer punciones

            en la feria de las banalidades……

El silencio no redime a los solitarios.

El silencio no amordaza la algarabía.

El silencio es un maná en el quehacer de poetas.

Preguntario

                          Neil Henry Arenas Camacho

¿Qué es el vacío?

Es la posibilidad del todo contenida en una palabra.

¿Qué es el silencio?

Es tu sonrisa que apaga el mundo.

¿Qué es el tiempo?

Es la vida entre una lectura y otra.