martes, 25 de febrero de 2020

conversación

Conversaciones 


La suculenta no teme al silencio 

de las cosas que habitan

junto a ella


Las piedras son un ejemplo 

vienen de río en río

de tierra en tierra

y aún no saben del tiempo 


quizás ellas también

deseen morir en la orfandad 

de un mar que las ahogue

y no pueden 


                       la palabra tiempo

                       no les significa


En cambio, 

la suculenta sucede

en la partícula de polvo

que gira sobre ella 

hasta dormirse 


(en sus sueños

las décadas humanas 

la herrumbre

el antes, después, ayer 

y este momento)


La suculenta es metáfora

que sabe enfrentar 

la pesadez de la luz


salvar la gota

del vacío 


La suculenta no teme al silencio 

de las cosas 

solo las ve 

y resiste a su lado

encerrada en su propio silencio

del que teme. 



lunes, 24 de febrero de 2020

Jaime alberto lomanto

Silencio vacio y tiempo

               
En el lienzo del silencio
deriva el pensamiento 
como águila que vuela   
al capricho de los vientos

Solo en el silencio interminable
el ser perdido retorna a sus confines

En medio del vacio
encontramos el sentido
 y brotan dioses de las almas afligidas
   
 En el tiempo imperceptible
 de las cosas  comprendemos los segundos que nos quedan
y los mares tormentosos se transforman  en océanos de calma

En silencio transcurren los segundos     por cuenta de la muerte

Somos apenas luz y polvo
            transformándose en deseo




viernes, 21 de febrero de 2020

Andrés Felipe Jaramillo

Vacío, silencio, tiempo

Un joven tortugo gimotea en celo
Tres pájaros enjaulados cantan al amanecer
Dos perros gruñen, ladran a las sombras, a mi sombra
Un gato herido, cada vez más débil, maulla en las tinieblas
Un papá ve el noticiero
Una mamá cose
Cuatro hermanas juegan, pelean, ríen
Un tío oye a Leonardo Favio
Una prima reza el rosario
Una señora cocina y barre. En su radio, El periódico de ayer
  su hija, juega

Nadie a mi lado
  Era el vacío
  Era el silencio

Teresa
Emmanuel
Gabriel
Canciones de cuna
El perro me mira, mueve la cola
El tortugo, que nunca será anciano, gimotea en celo

  Es el tiempo

Queridos compañeros. Dejo el segundo ejercicio propuesto en clase sobre el vacío, el tiempo y el silencio. Quedo atento a sus observaciones. Gracias de antemano.

LA ESPERA

En la esquina de mi cuarto,
patria de botellas vacías,
cada una habita su propio silencio.
Aprenden a escucharse a través del temblor,
o la noche cuando deja caer su vestido.
Aquí no hay relojes, hay tiempo.
Por eso los segundos caen a pedazos;
las horas, huesos enterrados bajo el viento.
El tiempo es una promesa,
acorta la distancia,
el exilio de no ser su cuerpo,
ni el vino que crece en la uva.
Yo, forastero en mi cuarto,
soy botella y tiempo a la vez,
escucho en silencio
cómo el vacío le hace sombra a mi cuerpo
olvidado en la habitación
de algún dios ebrio.

martes, 18 de febrero de 2020

Preguntario- Ayran Riascos

¿Qué es el silencio?

1. El silencio es lo que se halla 
entre los labios de mi madre
que ya no exhalan
y la tierra sobre su tumba.

2. La comunión con el alma

______________________________

¿Qué es el vacío?

1. Es lo que se encuentra al reverso de los párpados

2. A donde va el canto del río
cuando baja a la cascada. 

_________________________________________

¿Qué es el tiempo? 

1. Qué es el tiempo
si no es lo acaba conmigo, 
tajante el reloj sentencia las palabras que no alcanzan a salir de mi boca, 
y quizá nadie me escuche
él tiempo me sobrepasa, 
y a cada segundo me olvida, 
es ahí cuando la ansiedad 
me muestra su buen rostro
y me obliga a aprovecharlo. 

Preguntario


☠ 

¿Qué es el tiempo?

Es banquete para moscas

¿Qué es el vacío?

La distancia que nos separa

¿Qué es el silencio?

Donde juegan a esconderse las verdades

Las Palabras


Las palabras
Seres sin carne y vuelo
Ave de carroña
picotea el ojo
taladra la ceguera

Guitarra
Trozo de árbol que canta su herida

Silencio
Es como son las cosas cuando no hay nadie que las vea
Es la foto del hijo muerto

Vacío
Es tiempo encapsulado

Son los ojos ávidos en la foto del hijo
Es la geografía de su infancia
Mapa diminuto en que se trazan los pasos dados por el niño muerto
Es darse cuenta de que el diminuto mapa no alcanza para secarse una lágrima

Vacía es la maleta llena que se empaca al final del funeral
Vacío es la repuesta a la pregunta
¿Dónde se deben botar los recuerdos del hijo muerto?

Tiempo
Fantasma negro
Que abraza al niño que no creció en la foto

Es también
El perro que gira
y se echa sobre el final de la vida

                                                                                         Guadalupe Velasco
                                                                                                         

lunes, 17 de febrero de 2020

ESOS ZAPATOS ROJOS

Alma, 
llamaban a la vaca que entregó su piel,
y aunque fuera ella de un negro profundo,
se tiñó de rojo. 
No fue de rojo demonio, 
ni rojo colérico,
ni tampoco rojo volcán. 
Escogió el rojo que más fuerza tiene:
El mismo con el que se pintan en la frente 
las mujeres africanas,
para proteger del mal de ojo
a todo aquel que calzara esos zapatos.

Era el mismo rojo que buscaban los alquimistas 
para llegar al imposible oro, 
consiguiendo que el mortal 
que se atreviese a llevar en sus pies
la piel de Alma,
se convirtiera en un guerrero. 

Poseído por la misma calidez del hocico 
y ternura sin tiempo con la que ella amamantó su becerro,
un embajador de la abundancia
y de la conexión con la tierra, 
del cielo y del infierno, de todo lo que somos.
Solo alguien así podría llevar esos zapatos.

Y resultó que fue una hembra, 
con los ojos bien abiertos 
igual que Alma,
quien en la pasarela de la vía láctea 
los descubrió. 
Y al portarlos, fue poseída 
por el mismo encanto hipnótico 
que sufre un joyero 
que descubre en un basurero una joya.
Ella, la hembra, no pudo ser la misma, 
desde que esos zapatos 
que no son de cualquier rojo,
pero si de tacón alto,
se quedaron a vivir en su armario. 

Y está por enterarse 
que cuando se viste de guerrera, 
le da altura a esos sueños de Alma,
de un potrero donde las tetas no duelan, 
porque el ternero se queda, 
que no es otra cosa que justicia.

Las cosas como son


Las cosas como son: no son tan claras del todo. Jugando al diccionario, estas son las definiciones con las que me he topado para las palabras silencio, tiempo y vacío. 
En negrita-gris mis favoritas.

Silencio:

Fenómeno que describe 
el esfuerzo por distinguir
el graznido de un cóndor que vuela,
a 10 mil pies de altura,
desde la hamaca de mi casa.
Es eso, o la voz del elefante
que a gritos lanza una advertencia
a una muy ocupada hormiga.

El silencio es el lenguaje de los amantes,
cuando tratan de imitar el cortejo
de los peces del manglar.
Que es posible amar en silencio,
sino pregúntale a los cangrejos.

Un patio de recreo
tras el sonar de la campana 
de regreso a clase.

Todas las palabras
de cualquier diccionario
tratando de pasar al mismo tiempo
por el ojo de la aguja
con la que cual se cosen las heridas.

Silencio es echar de menos esa voz,
en el justo momento en que te enteras
que fue el tiempo quien se llevó los recuerdos,
de ese rostro que se fue sin avisar.

Tiempo:

Tiempo es la carretera
sobre la que ruedan los sueños
que se despertaron siendo humanos

Tiempo es agua que se cuela
en las rendijas de la memoria,
que según cuentan habita en el cerebro,
en la sangre,
en los huesos, 
en los cabellos,
de todo lo que pretende ser humano.

Es aire que arrastra las hojas
arrancadas del libro de la vida.

Tiempo es una matera
donde enterrar la esperanza
de un amor
al que no le llega su hora.

Es un señor gordo y bonachón
que anuncia con entusiasmo
el fin del recorrido.

Tiempo es un eterno instante,
que no es lo mismo que un instante eterno. 
Un golpe que nunca estás preparado a recibir.

Vacío:

Experiencia corporal
después de una humana
y urgente evacuación.

Crisis de identidad.
Encontrarse de golpe
con todo lo que pudiste ser
y no creíste,
en cuerpo propio o ajeno.
Es lo que deja la envidia
a su paso por un alma podrida.

Luces que no logran llegar a la retina
de quien sólo mira a blanco y negro.

Es la mano extendida
que recibe todo aquel
quien ha preferido desplegar sus alas.

domingo, 16 de febrero de 2020


TIEMPO

Mi tiempo, son mis álbumes, recorridos,   viejos,  polvo, desteñido ,  humedad  que desfigura mis  imágenes.
Mi tiempo  son viajes, esforzados, obligados, apetecidos ,  gozados.
Son la foto  de una madre en embarazo, hermosa  , con minifalda , en espera de inesperada de su  hija.
Recorrido  de fiestas con payasos, vestidos  de terlenka, inocencia ya estropeada.
Paseos, carreteras, fracasos,  rebeldías ,   cafés,  anhelados diciembres.
Momentos , fracciones, orgasmos , un segundo, o tal vez muchos minutos más cortos  que un deseo.
El tiempo me vigila expectante,  me ve pasar sin juzgarme , no te  huelo, no te siento,  te saboreo.
A veces lo maltrato, lo contradigo, no descanso,  a veces  ni te tengo, pareces  amante compartido con millones de otras  amantes,  como  un dios  de  todos  y de nadie, Morfeo  te arranca  de mi.
Con vos reparo.
Incoherente te regalo. Pero también cuando nos volamos nos mimamos.
Con el  tiempo  , mis céulas también se envejecen, y mueren también.
Dicen que con vos todo se olvida.  Los  fantasmas   dicen que no.


SILENCIO
Construye y envenena, ensimismada me protege.
Es mi sin fin,  mi luz ,mi oscuridad.
Saber que me tengo, que me posee y me confío.
Mi mundo que me grita mis vicios,
 Mi silencio y mis lágrimas , mis cómplices.
Silencio que respeta mi tragedia,
Sonajero que se silenció.
Mi mente caminando  los mundos que envidio.
Mi hogar, mi fuego, la paz que pierdo,  irracional.
En mi silencio recuerdo mi ingratitud.
Es mi silencio , amando tu respiración cuando estás dormido.
El silencio en el cine, en mi enojo.
Silencio tuyo, filtrando mis frases de una tarea que lloró.
Sensación  muscular , repetitva y acompasada, expulsiva y aflorada.
Mis silencios en los desayunos que faltaron por preparar.
El silencio de la música joven  y la joven que ya pasó y nos dejó,
Silencio en sala  de cuidados intensivos con mucho frío , sin chalina y  en verano.
Silencio el mío y el  de vos ante una tumba, de lo que fue una ilusión.
Silencio  en tu dolor que no es el mío.
Silencio perpetuo de palabra Mamá.








VACIO
Un vacío fue su desición que cambió destinos.
Un cuerpo de una madre sin vísceras  que no siente nada por su prójimo
Un vacío fue mi muerte.
Vacío fue su grito de rebeldía que la liberó.
Un vacío en ella , es mi vacío infinito, y  continuando la vida, pariendo.



 OBJETO  COLLAR

Mi género,  sexo , mi sexualidad.
Mis  antepasados ,  tierra  y  marfiles,  museos,  Taxco.
Mujer que resalta la belleza  de su competencia,  cae  sobre mi corazón indiferente  a la  estética.
Chaquiras , hippies, perros, carretas,  arco iris , piedras , brujería,  suerte,  formas que marcan estratos.
Sencillez , sensualidad, producto terminado , tejidos  detrás del hambre de un hijo.
Estilos , épocas, culturas, viajes, identidad.
Olor de rosas  secas de la mujer frígida que nunca las recibió.
Imaginación, sobriedad , desgonce y locura.
Piedras inertes, ordinarios que nos hace sentir damas.
Precisión , exactitud, esfuerzo  de una mujer que llora solitaria.
Cuarenta hilos de plata,  infidelidad a un presupuesto, mi antojo, mi capricho, un desquicio, superficialidad .
Esmeraldas rústicas, destello, quiebre de luz, exportación, secretos, incomprable,  innombrable,  solo deseo.
Pabellón Turquía, ya lo tenía, solo que era de 1 vuelta, y este es de dos. Brillos combinación de destellos, quiebres de luz, propiedades  de luz, colegio, física, esmalte, vidrio , odontología,   irracional.
Joyería,  los hay de amarillo y de blanco, oro, explotación, conquista,  ríos y minas.
1 hilo rojo, 1 nylon , con un punto  de arena  , o de mostacilla, sobriedad que envidia locura.
Hilo negro, pacha mama,  me  acordé de vos.
El que no me gusta y no regalo para extrañarte.
Donación, repartición, africano,  utopía, enloquecería, mapa de sueños, extinción.
Herencias, abolengos, fachadas y escudos.

Verticalidad, ancestros y modernidad.
Regalo, recuerdo, apego, Miguel Ángel, obra de arte , tu dedo , yéndose del mío.
Busco su complemento, no sé de constraste,
Perlas,  concha , mar, dolor, nacimiento, encuentro, playa, también chinos.
Mi suegra enferma lo lucía , póstumo, amor, familia, imprudencia, trasparencia, tal vez de lo poco y nada que tenía, solo ella .
Aeropuerto, conocimiento, carrera, madera, buy 3 por 2, diferencia, singularidad, todos tan iguales, y tan distintos.
Venecia, Murano,  laberintos , no te encuentro, vidrio soplado, fuego , habilidad, imaginación, artesanía.
Soy 45 cm,  colgados, sin ser usados, amontonados, repetitivos, preferidos,
Collar de mugre, payasos, circo, risas , todavía existías.




sábado, 15 de febrero de 2020

Noctum


Silencio...
Es la ceguera de quienes habitan la noche.
El tiempo...
Es el batir de sus alas en la espesura del bosque
El vacío...
Es el vestigio de su caminar sobre la tierra


Silenciosos vuelan a través del batir de sus alas observando el ruido que produce el suelo que alguna vez andaron.

EJERCICIO DE POESÍA
Andrés Felipe Jaramillo Salazar

Significados con objetos


¿Qué es la soledad?

Es la almohada de al lado que huele a mí.

¿Qué es la esperanza?

Es el viento que sueña la cometa tirada en el pasto, mirando hacia el cielo, junto a un niño.

¿Qué es el amor?

Es un brazo mío que llevas contigo, es tu mano con la que escribo este verso.

¿Qué es la lealtad?

Es una cola peluda que cuando me mira, tremula.

¿Qué es la muerte?

Cuando la abuela no me volvió a leer el cuento para dormir.



viernes, 14 de febrero de 2020


El poema es un río sin memoria en el que entramos a tientas.


*******

TIEMPO

Hay un canto de siglos en la luz
que se recuesta contra el cerro

En el viento que pule tan despacio su voz
sobre el silencio de la piedra

Es siempre nueva la caricia
milenaria de la lluvia:
tiemblan las raíces de los robles,
insaciables de cielo,
y los líquenes maduran
en la orilla del jazmín

Ante la transparencia del paisaje,
mi huella es apenas un gran interrogante que resuena
en la profundidad de lo infinito

Cuando mi eco se haya hundido en el vacío,
viento y lluvia, luz y piedra
seguirán hablando de un misterio
que también entonces será mío

martes, 11 de febrero de 2020

Texto sobre qué es la poesía

...

LA POESÍA



La poesía no da a conocer
las cosas

ni a la montaña

ni a la lluvia que sobre ella cae


Da a escuchar al silencio en el que las cosas son

cuando están en ellas mismas

el poema



La verdad del poema

es su origen:

la poesía

El de la poesía es ella misma:

su ser origen, su ser poesía.

Aceptarla, entregarse a ella

es ser poeta

pero no se acepta argumentando

demostrando

se la acepta respondiéndole:

creando el poema

el poeta



Se escribe lo que no se sabe

para intuir al final

qué es lo que ignorábamos

pero no la respuesta

la pregunta inicial:

la que abre cada vida

la que debimos preguntar

REMIRANDO A ANDREI TARKOVSKIY - Guillo

SOBRE LO QUE ME QUEDA AL REMIRAR ESTE FILME-ARTE (Así decíamos en los años setenta)   ATREVIMIENTO: Después de unos meses, sumergido e...