lunes, 23 de noviembre de 2020
15. El gusano de seda. Xiomara Ortega
martes, 17 de noviembre de 2020
primavera
¿te quedaras cuando ya no sea primavera?
¿beberás esta copa también?
Cuando mis ojos se apaguen
La vida que alguna ves probaron mis manos
Se decantará en formas
Ambiguas
Y serpientes nacerán
Espero frente al fresno
La caída de las hojas
Y sentada bajo su sombra
Siento el toque asfixiante
De las cosas
Camino entre ellas,
pero no se dan cuenta
A veces pienso
Que también debo parecerme a ellas
Olvidados mis pensamientos
Entonces por primera vez
Tendré tiempo para mi
Y las aves llorarán mi nombre
la oscuridad
al caer la oscuridad
donde no hay señor más que el silencio
beben los perros sangre
lamen las hendiduras de la tierra
como quien desea en su interior
un poco de ambrosia
como quien prueba por segundos
la muerte
ahí donde el manto se torna
mas profundo
y los zorros se reúnen en círculos
nacen hadas, crecen hongos
se atormentan los gusanos
bajo tierra
donde ácaros esperan la llegada
del día
mas allá
alguien canta
y su voz es devorada
por arenas y tiempo
14. Los últimos minutos del ayudante del librero. Xiomara Ortega
La hojarasca se levanta con el viento
la lluvia salpica el vidrio de la ventana
el aroma de la máquina de café
siempre a las tres
Lo sobresalta el ruido de la gente que entra
a preguntar por libros y autores
en un murmullo inteligible
donde la vida se diluye
Se extravían
los poemas que guarda en su memoria
las palabras que están debajo de sus párpados
los sorbos de café
La muerte es un animal que llega puntual.
Virutas
José
el carpintero
llora
al pie de las tumbas
Con tanta fosa común
se ha quedado sin empleo
Jesús
el sacristán
llora
lejos de las tumbas
Con tanta fosa común
se ha quedado sin el diezmo
Tiberio
el sepulturero
duerme
en el fondo de la fosa
que él mismo cavó
lunes, 16 de noviembre de 2020
CON LOS PIES DEL RECUERDO - GUILLO
CON LOS PIES DEL RECUERDO
Nota deslizada bajo una puerta.
Charles Simic, Serbio-USA (1938)
Solo un bosque de piceas y zarzas
entrevera la
senda de los amantes.
La neblina del
olvido los camufla.
Apenas acuden los espectros sórdidos
de aquel hogar que se quedó vacío.
Los techos de
mi infancia reverdecen:
miro sus
tejas raídas, donde el musgo
crece con cada lluvia de la primavera.
Todo vuelve, y ya no estamos vigilantes
para capturar la luz de los contornos.
Homenaje a Charles Simic. Nació en Belgrado en 1938. Es Serbio de nacimiento, emigró a Estados Unidos
siendo un adolescente. "Su poética se construye a través de la luz tenue de ese
mundo quebrado, de ese pertenecer a dos lugares distintos y al mismo tiempo no
sentirse parte de ninguno de ellos". Laura Di Verso. El Vaso roto.
Guillermo Pulecio Corredor
Ningunlugar, 16 de noviembre de
2020
[1] Picea de Serbia. Nombre latino Picea
omorika (Panc) de la familia Pinaceae. Árbol que se desarrolla a orilla del río Sava y otros afluentes del Danubio.
martes, 10 de noviembre de 2020
Curaduría 3
Gómez Jattin
Como animal temeroso
destinado a contener
la furia de los hombres tristes
fue al inicio
el verde de la herida:
cigarrillo ausente de labios
todos sus amigos (y ninguno)
un mango abierto
al hambre de los cuerpos
que simulan el amor
la mariposa
cayendo sobre sí misma
una
y
otra
vez
Después
la sombra eyectada de sí
desechada por el cuerpo
en una esquina
negada la memoria
de sus ángeles.
Allí
supo dormir al borde del grito
en media luna
tendido sobre la mano
que acuna el frío
Usaba el último pantalón de algodón
ofrendado por la frase:
“mendigue con dignidad”
Su madre no sabía entonces
que alzar una mano al cielo
es ya impertinente para Dios.
Se dijo
que estuvo loco un tiempo
lo justo
para atravesar la calle y ver el bus que se avecina
Finalmente morir sin saber
que es el poema que día a día nos fumamos.
Curaduría
I
La palabra colibrí
se desliza en mi boca
quiero hablar de poesía
pero es otro el misterio
que rodeo.
II
En mi voz otra voz
es silencio
el poema nunca dicho
la palma vacía
donde el colibrí dejó su sombra
Curaduría
Sombra de colibrí
I
La palabra no me alcanza
sospecho no poder nombrar
el misterio de lo que veo
II
En mi voz otra voz
es silencio
entre mis manos
sombra de colibrí
III
No logro explicar
con palabras de silencio
que temo encontrar la manera
de nombrarme.
IV
La niña frente al espejo
dibuja la poesía
en sus manos
duerme un colibrí
V
La palabra que no digo
La palabra que me falta
La palabra que me salva
no creo arrancarla
del abismo.
13. Algun día será abril o las postales del invierno de 1899 por Austra Konrad. Xiomara Ortega
Algún día será abril o las postales del invierno de 1899 por Austra Konrad. Xiomara Ortega
1
El lago pinta un navío sin horizonte
en los ojos de la dama que pasea por el borde
Sobre una rama el chloris y el sílis
sacuden de sus alas el fantasma del hielo
2
La madre reparte chocolate caliente
mientras los niños recitan poemas
y después preguntan
¿dónde están los regalos?
¿dónde están los dulces?
las paletas de frutas enterradas en la nieve
3
Cantamos para recordar
que las largas ausencias
desaparecen en un sueño
Los espíritus nos indican
por cuál puerta pasar
para sobrevivir a la helada
Queremos sentir las flores
ver las ondas del lago
y escuchar al krauklis volar
4
Animales nocturnos
acompañan nuestra espera
todo es noche, todo es sueño
pronto despertaremos.
martes, 3 de noviembre de 2020
Silvia
Silvia
bailemos bajo las aguas
como cisnes que entrelazan
sus cuellos por la violencia de las olas
Silvia
dame el almizcle de tu sexo
y que tus entrañas
fecunden mi ser de tu sentimiento
Silvia
bebe de mi seno
comprime con la palidez de tus manos
las formas oblicuas de mi ser
rompe de golpe
el canto de gorrión
y perfora con tu aguijón la noche
Silvia
tengo miedo
las horas se han vuelto hormigas
arremeten contra mi
me arrastran al otro lado
de la luna
donde tu voz me llama
Silvia
masturba una última vez
aquellas aberturas en mi ser
deja a la fragilidad también
apoderase de ti
de tu piel suave
de mis hombros de ángel mancillado
de todas las flores
que nos preceden
Silvia
no mires
atrás
Maten al perro
Maten al perro
que nace al final del ladrido
y en la orilla de su tumba
amarren
mis huesos
mis pulgas
mi sarna
¡Atentos!
la cola se escapa
Maten al perro
que cava al final de mi sombra
para encontrarme
para ser ese que no soy
y pedirles
-sin asomo de dudas-
que maten al perro
Donatello Rascas
lunes, 2 de noviembre de 2020
El pasajero
Un carro me arrastra
al hueco de un pueblo
hundido en su bullicio
A ese fangal donde fui
alimentado con la sed
de una tierra ignota
El vórtice del tiempo
gira veloz en su eje
de pueblo sin horas
Yo deseo
las promesas
las historias tristes
el espejismo del futuro
Del heno y de la iglesia
de estatuas y paisajes
De ser y estar
me harté
Marlyn Silva
REMIRANDO A ANDREI TARKOVSKIY - Guillo
SOBRE LO QUE ME QUEDA AL REMIRAR ESTE FILME-ARTE (Así decíamos en los años setenta) ATREVIMIENTO: Después de unos meses, sumergido e...
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No todo es un mismo silencio Aquí la estela de luz señalando el vacío las seis sillas donde nadie se sienta Aquí no sé...
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BÚSQUEDA Andrés Felipe Jaramillo Salazar Era niño cuando escuché que lo más rápido que existía era la luz. Desde la luna...
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ESO SOY ...