La hojarasca se levanta con el viento
la lluvia salpica el vidrio de la ventana
el aroma de la máquina de café
siempre a las tres
Lo sobresalta el ruido de la gente que entra
a preguntar por libros y autores
en un murmullo inteligible
donde la vida se diluye
Se extravían
los poemas que guarda en su memoria
las palabras que están debajo de sus párpados
los sorbos de café
La muerte es un animal que llega puntual.
Oh, que Xiomara. Me encanta esa mirada tuya
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